Carai, bicho!

Tá vendo esse graficuzinho aí em cima? Segundo o brogospotto, isso são as origens dos acessos ao meu brogo! Tenho certeza de que tudo isso é fake: afinal, que que caboco hongkonguiano vai querer fazer aqui, ainda mais sem entender porra nenhuma do que tá escrito?

Eu, hein?

Condenado!

Se bem que 27 anos é pouco... mas se for em regime fechado, gramando uns 17 anos já tá de ótimo tamanho. Ele e os outros lazarentos que o acompanharam, principalmente essa milicalhada porca que, por sua vez, espero, percam suas patentes e suas aposentadorias.

Excelente presente atrasado de aniversário. Pra mim. Pro Brasil.

E se você não gostou, tá aqui a corda. A árvore tá ali na frente! Só fazer o serviço! :-)

Nota meteorológica só pra fazer post novo

Que vento do cacete, puta merda! Vento misturado com chuva e uma friaca querendo se assenhorear da região, enquanto atualizo o VBA da minha planilha de cálculos de soluções de sistemas lineares!

Muito bom clima para isso, aliás!

A falácia da meritocracia

Depois que o país quebrou e entrou numa era permanente de polarização sócio-político-econômica, volta às bocas da extrema-direita a conversa de "meritocracia", que, pela definição formal, é uma

"forma de administração cujos cargos são conquistados segundo o merecimento, em que há o predomínio do conhecimento e da competência."

Entretanto, quando os maluquinhos da extrema-direita se apossam de algo, eles o distorcem segundo sua visão corrompida do mundo, resultando que a "meritocracia", segundo eles, passa a ser o que você pode vir a ter/ser se trabalhar como um louco (isto é, ou sendo um "autônomo" sem qualquer proteção trabalhista garantida por lei ou sendo um "funcionário" submetido a um autêntico regime de quase-escravidão).

Infelizmente, o que a vida real mostra é que muitos autônomos viram noites trabalhando e conseguem, no máximo, vender o almoço pra pagar a janta. Conheço VÁRIOS assim. E o mais engraçado é que TODOS, sem exceção, abraçaram as ideologias de extrema direita e realmente se acham próximos dos que detêm o poder, sendo, em verdade, meros capachos dos ricaços que os mantêm por perto para servirem aos seus propósitos, concedendo, para isso, uma proximidade fictícia que os ilude. Gente que se diz "amiga" de fulano X, Y ou Z (todos ricaços), recebem destes esmolas (coisas velhas, usadas, inúteis), algumas oportunidades espaçadas de trabalho (que não renderão grandes coisas no final) e crêem que de fato um dia sairão da merda cultivando essas "amizades" e essas relações espúrias de troca.

Por outro lado, também conheço empregados que lambem o saco do patrão e/ou da corporação em que trabalham, esquecendo que, quando chegar a hora (e ela sempre chega!), serão sumariamente despedidos/substituídos sem que qualquer explicação lhes seja dada. Trabalham em horários esquisitos, precisam de biscates/expedientes extras para equilibrar as contas e vivem numa corda-bamba mental, naquele limiar entre a sanidade e o descontrole que tira do sério mesmo os mais centrados. Como os autônomos, dentre estes funcionários também conheço os adeptos das pautas de extrema-direita, incensando essa "meritocracia" pela qual eles supostamente ascenderiam mas que, curiosamente, sempre os mantém por baixo, impedidos que são pela dura realidade de que quem está acima não os deixará subir de forma honesta, por mais supostamente competentes que sejam; perseveram, porém, e seguem achando que seus talentos de predestinados, diferentões e escolhidos (seja lá por quem for!) ainda os farão triunfar. Sim, eles pensam que são diferentes de todos e têm maior capacidade de se darem bem, mesmo que andem de carro velho e morem em apartamentos apertados ("mas é meu!") indefinidamente.

O interessante da coisa é que estes autônomos/empregados acabam por mimetizar o comportamento dos que os usam como capachos, incorporando seus discursos, os quais, já sendo inaceitáveis e atrozes nas vozes de quem tem o poder, se tornam risíveis, ridículos e caricatos na voz de gente que mal tem onde cair morta. O sujeito chora em rede social que vai ser despejado (pois está devendo três meses de aluguel numa cidade cara em que insiste em morar!) e implora por ajuda (pra não conseguir comer mais do que miojo), mas se acha o fodástico que um dia vai imperar sobre todos e deixar seu nome na história (spoiler: não vai!) porque domina uma profissão de nicho e se considera um eleito por isso; o outro trabalha numa função de base já quase em idade de se aposentar, mas arrota superioridade por pensar que sua função é fundamental no mundo (spoiler: não é!). Um terceiro tem surtos e mais surtos psicóticos durante o exercício de sua estafante atividade profissional liberal, que mal lhe rende pra pagar as contas básicas! E assim segue a fila de meritocratas, que tiveram suas cabeças cheias da falácia de que trabalhar incansavelmente para suprir as necessidades dos ricos os tornará, por sua vez, também ricos. Enquanto isso, os filhos destes ricaços vão subindo na hierarquia de suas empresas familiares (ou mesmo em outras), herdam impérios sem saber como vão mantê-los e se tornam os chefes em detrimento dessas "sumidades" que se achavam predispostas a um sucesso que jamais conhecerão, porque jamais passarão do que realmente são: capachos de rico.

Em Matemática (o único reino em que a generalização é buscada e desejável), basta um único contra-exemplo para colocar abaixo toda uma teoria. Esses casos citados (e que com certeza não são únicos) já são o suficiente pra fazer cair por terra essa conversa de que meritocracia funciona e que, se você não está se beneficiando dela, é porque não está se esforçando o suficiente, como adoram dizer os coaches (o estrato social abaixo dos pedófilos, dos molestadores e dos serial killers).

Quando cheguei nessa cidade, havia, numa espécie de favelinha, um barraquinho formado por um monte de cacos de porcaria caindo aos pedaços num terreno de tamanho regular. Mas era um barraquinho daqueles miseráveis mesmo, coisa quase de gente sem teto. Em 14 anos que moro aqui, eu vi esse barraquinho de cacarecos evoluir para uma casa de madeira. Capenga, é verdade, mas com direito até a varandinha e uma garagenzinha (com carro!) do lado. Eu não sei se quem mora lá é a mesma família do barraquinho destronchado original e nem sei se é dela essa construção, mas o fato do barraquinho evoluir para uma moradia com um mínimo de dignidade é o que pode realmente ser chamado de meritocracia. Quem quer que esteja morando/seja dono de lá, lutou e fez acontecer. Volte à definição no início desta postagem: "(...) cargos são conquistados segundo o merecimento, em que há o predomínio do conhecimento e da competência.". Alguém com competência conseguiu guardar dinheiro com seu trabalho e modificar (conquistar melhorias para mudar) radicalmente sua vida. A evolução (conquista!) é a marca da meritocracia. Quem (supostamente) é o melhor em algo e não mostra evolução na existência não tem sequer o direito de arrotar meritocracia como um dogma a ser aceito sem discussões dentro da ideologia doente da extrema-direita. E outra, hein? (nunca é demais ressaltar): você irá sempre até um certo ponto, se ligando a essa gente. JAMAIS eles te deixarão subir mais, a partir de um certo patamar. Você SEMPRE ficará na dependência dos ricaços! Portanto, pra não ficar mais feio do que já está, PARE de falar em meritocracia se você for um autônomo fodido ou um empregado!

Fica, por fim, uma reflexão: todos sabemos que as ideologias de (extrema-)direita privilegiam ricos. Quem desses 50% que deram vitória à porcaria que desgovernou o país por quatro anos realmente se enquadra nessa categoria (excluindo besteiras como pautas de costumes e religiosas, que são mero efeito colateral)?

UPDATE de 19/03/2025: este artigo é do Leonardo Sakamoto, um cara odiado pela extrema-direita, que o acusa de ter feito curso de terrorista com não sei quem, curso de comunismo não sei onde, aprendido a ser esquerdista na putaquelospariu do raio que os partam... não importa quem seja, o que ele seja ou instrumento de que poder o estejam arvorando. É um artigo lúcido e que mostra de modo ainda mais eloqüente o quão ridículos, deploráveis, risíveis e caricatos os paladinos do capital alheio (a.k.a. pobres de direita) são.

19 anos do DDL

Não há o que comemorar não. Não é um blog denso e consistente, muito menos com coisa que preste. É só mesmo um repositório dos meus pensamentos e divagações, que não levam a nada e nem constroem nada de positivo (pelo menos de negativo também não). Vários anos tiveram apenas uma postagem e nada do que está aqui pode ser usado como "referência histórica" nos anos correspondentes pois nunca comentei nada de nada sobre conjuntura da época ou algo parecido. Isso aqui é apenas um espaço de "desabafo pessoal pífio".

O DDL, iniciado em junho de 2006, foi a "evolução", no Blogspot, de um blog anterior que eu nem me lembro mais onde era hospedado. Só me lembro de que era besteira em cima de besteira que eu escrevia lá e, desde então, amadureci, revi muitos pontos de vista em minha vida, mudei e sigo mudando, mesmo que com muita dificuldade pra ainda acertar, aos 50 anos, arestas de um comportamento no qual há muito da influência deletéria ancestral de portugueses broncos, toscos e ignorantes, verdadeiros animais sobre duas patas.

"My life, nothing was easy till now", já cantava Curt Smith em Brian Wilson Said, do maravilhoso álbum Elemental de 1993. E pra mim sempre foi assim: nada foi fácil, nada foi de graça, nada foi completo. Tudo foi sempre com um gostinho de "falta alguma coisa".

Aliás, foi em 1993 que ingressei na universidade e comecei a moldar uma vida sob esse signo da incompletude constante. Anos bons, anos ruins, anos mortos, anos sem grandes recordações. Enfim...

Mas já que seguimos no barco, continuemos a remar, sempre na esperança de encontrar alguma coisa boa no fim. Vamos lá, 2025!

Última postagem de 2024

2024 foi, no cômputo geral, um bom ano pra mim no quesito financeiro e dos meus hobbies e só. Mas, no âmbito geral, foi um ano lixento, com tendência a piorar até 2026, quando então ocorrerá aquilo que já estou vaticinando há anos: a volta da (extrema-)direta ao poder. Mas sobre isso não vou discorrer não (embora pudesse) e quero mais é que se foda tudo isso.

Enfim, que venha 2025, pra ver se dá uma melhorada nas outras coisas (o que duvido).

Coisas que me irritam (V): blogueiros que querem publicar seus blogs em forma de livro

Aqui vamos direto ao ponto: você não é tão interessante e nem tão importante. Portanto, blogueiro (semi-)anônimo da Internet brazuca, esqueça isso de querer reunir as postagens do seu blog que até então só você e meia dúzia de gatos pingados conheciam, organizá-las e publicá-las em forma de livro porque a) ou você vende sua limitadíssima tiragem inteira (pros amigos, pro papai e pra mamãe) e, mesmo assim, não vai decolar ou b) encalha tudo e aí você se fodeu lindamente. Quem aí (além de mim) lembra do cara do Cocada Boa e aquele troço sobre o Piauí? Quem leu o livro daquele cara do Pará? Cadê ambos agora nas livrarias? O Cocada Boa tá jogado às traças no Web Archive e ninguém vai lá. O paraense sumiu com o blog dele (que, quando era aberto, tinha realmente uma ou duas histórias boas mas... putz... quem se interessa por histórias pessoais hoje em dia, a menos que seja alguém de muito impacto?)...

Tem muita gente que tenta iniciar uma carreira literária assim, usando os recursos tecnológicos que temos hoje. O grande problema - repito! - é que ninguém é tão importante (tirando aí algumas exceções que se constroem sabe-se lá de que jeito!) pra isso dar certo. Esqueçam!

O Blogger é bem burrinho, né?

Por que ele contabiliza a mim mesmo como visita toda vez que acesso a página do blog? A porra tá vendo que eu tô logado e ainda assim ele soma 1 à quantidade de gente que vem aqui perder seu tempo. Ah, que saudade do IPStat, uma ferramenta mais confiável...

[UPDATE DE 13/07/2025] Ééééééé, minha gente! Isso aqui é burrinho mesmo! Daí eu clico no título da postagem e o Blogger conta como uma lida efetiva, mesmo tendo sido eu a fazer isso... deste modo, conclui-se que toda essa estatística (ou "errrrtatítica" como dizia meu professor de Estatística na univerdade, o "arrrrr-rrrentíno" Mario Gneri) é furada!

O estranho no ninho (parte 2)

Eu estudei de primeira à quarta série no Externato Madre Cecília, na época em que a diretora ainda era a irmã que dava nome à escola, a carrancuda e sinistra madre Cecília Wieczorik (que, de um certo modo, tinha um semblante semelhante ao do Dante Alighieri, na foto clássica por Gustave Doré). Isso foi de 1982 a 1985 e ainda tenho as minhas cadernetinhas daquele tempo guardadas como recordação.

Aliás, a recordação das cadernetinhas é maior do que a de qualquer conhecimento que eu tenha tido nessa escola. Marcantes na minha vida nesses quatro anos (sim, quatro anos. Pense sobre!) foram a Catarina e os animais que vieram de bullying pra cima de mim e/ou me trataram mal, como o Mathias e o gordo Leonardo. O Mathias, antipático, esnobe, um verdadeiro babaca, encontrei séculos depois numa disciplina que eu ia ministrar na Engenharia Mecânica da Unicamp, por conta do doutorado que lá fazia (o chamado "estágio docente"). Eu reconheci o sujeito na hora (e depois confirmei o nome dele na lista de presença). Ele, tenho certeza de que me reconheceu também mas fingiu que não e, na aula seguinte, ele já estava mais matriculado, graças a Deus! Que vá para o diabo que o carregue!

O Leonardo era um gordo também esnobe, mas debochado. Tinha uma birra desse cara porque adorava filar lanche que pegávamos na cantina. No meu caso, que pegava cachorro quente, ele dava uma lambida antes de dar a mordida que me dava ganas de estrangulá-lo. Hoje talvez eu fizesse isso, mas naquele tempo era um bundão e deixava. Outra coisa que ele fazia era disputar comigo meu amigo Marco. Marcão, seu Marcão, era (e é!) um daqueles BFF que adquirimos na infância. O Leonardo também ia com a cara dele e vivia chamando-o para sua casa, que era naquele prédio da Coronel Qurino que fica bem de frente pra Benjamim Constant. Eu, com ciúme infantil, me convidava pra ir também e ele respondia com indizível prazer que "não dava", enquanto eu via os dois se afastando e entrando no prédio. Esse é outro que jamais vi e, pra dizer a verdade, quero que se foda bem grandão per omnia saecula saeculorum.

De modo que, de Madre Cecília, tirando uns ou outros que surgem vagamente em minha memória, principalmente diante duma foto que tenho daquela época (na terceira série, com a "tia" Marilice!), não posso dizer que fiz amizades, à exceção, obviamente, do Marcão, seu Marcão, que é um bom amigo até hoje, junto com o Igor (e ambos, Fernão, Filipe, Marcelo e Gustavo, formam o grupo de seis amigos que quero muito bem até os dias atuais, embora não nos falemos muito por conta dos destinos que cada um tomou e dos lugares onde cada um foi morar: nenhum permaneceu em Campinas!).

Mas essa introdução toda é pra falar sobre o segundo período de minha vida escolar, que se passou no Liceu Salesiano "Nossa Senhora Auxiliadora", entre 1986 e 1992 (da quinta série até o terceiro colegial) e um fato recente relacionado a isso. Eu faço parte de um grupo de zapzap que congrega grande parte daqueles com que estudei nesta escola, principalmente a partir do primeiro colegial, que era matutino (assim como todo o colegial). Até a oitava série estudei de tarde e, quando cheguei no ano seguinte, encontrei uma classe praticamente inteira formada por amigos que já eram do período da manhã desde sabe-se lá que ano, e assim permaneceram até o terceiro ano. Vai daí que, há coisa de um mês mais ou menos, um zé-ruela desse grupo resolveu revolver seus arquivos e subiu no grupo fotos. Dezenas de fotos dessa turma nas mais diversas situações: nas casas uns dos outros, em busões de excursões, em baladas e até na TV (junto com aquele judeuzinho que fazia um programa pra adolescentes numa emissora paulista que está há 30 anos à beira da falência).

Ante a chuva de comentários saudosos sobre as tais fotos, uma sensação horrível tomou conta de mim, a mesma de sempre: a de não ter feito parte de nada disso, não ter experimentado nenhum desses programas, nada de nada. Novamente, aquela sensação de ser um estranho no ninho, de estar olhando pelo buraco da fechadura de uma casa cheia de alegria e para a qual eu não fui convidado. É preciso ressaltar que eu só fui conhecer esse povo a partir do primeiro colegial e naquele tempo, decididamente, eu era muito anti-social (daí o bullying de que sempre fui alvo). Além disso, meus pais não me deixavam participar de absolutamente nenhum programa, seja da escola ou fora dela, até meus quinze ou dezesseis anos. Absurdo? É, mas a realidade era essa. Sei lá se por falta de grana, excesso de proteção ou ambos, o fato é que raramente eu saí a de casa pro que quer que fosse. A sorte é que eu mesmo preferia estar em casa metido com minhas coisas e isso mitigou um pouco o senso de revolta que qualquer outro adolescente teria em situação semelhante.

Tudo isso que estou escrevendo pode remeter a uma suposta contradição em relação àquilo que citei na parte I destas reminiscências, no sentido de que lá eu parecia estar cagando e andando pra essa sensação. Entretanto, meu período de Liceu esteve muito ligado aos meus mecanismos psicológicos de autodefesa e tal época, pois, possui um apelo muito forte desta natureza, algo completamente diferente de minha época de Unicamp, um ambiente impessoal (embora querido) e no qual passei alguns perrengues de todas as ordens (mas do qual consegui sair ileso, com uma ou outra avaria psicológica de pouca importância).

Pra resumir (e concluir), minha vida até antes de 2005 foi isso: ser um estranho no ninho em tudo. Sabe aquele papo de "nunca sobrou onde estava e sempre fez falta onde não estava"? Pois é... comigo foi tudo ao contrário!

Você sabe que mora num shithole quando...

...sua compra demora DOIS DIAS pra chegar do Japão até a bananalândia e leva CINCO DIAS perambulando pela bananalândia antes de chegar na sua casa.

Certa foi a França...

 ...que guilhotinou seu déspota, acabou com aquela merdaiada de monarquia e instaurou a República, que pode não ser a coisa mais maravilhosa do mundo, mas certamente é infinitamente melhor do que um regime no qual um deslumbrado maníaco exerce um poder total sobre seus súditos, auxiliado por todos os seus prepostos sanguessugas (condes, duques, marqueses e outros imbecis). Ou seja, um casta fechada numa concha carregada de privilégios milenares enquanto o povo se arrebenta.

Gostei que o povo não se intimidou e deu uma bela mostra de impaciência praquela bosta de rei. Entretanto, ainda falta um pouco mais de culhão pro mundo acordar, fazer que nem a França (entenda como quiser!) e abolir globalmente essa força maligna chamada monarquia, despojando-a dessas riquezas amealhadas sobre o sofrimento e o medo de todos. Uma pena que esse "rei" não levou com um saquinho de merda/lama na cara!

Embora, graças a Deus, não seja mais o caso, podia começar por aqui, né?

Tudo depende do referencial (ou "carta aberta" a um "amigo")

Sei lá o porquê, mas me deu vontade de revisitar o pré-histórico blog dum cara que conheço por alto apenas, amigo realmente de um outro amigo de longas datas. Passados mais de 20 anos, o blog tá ali ainda, mas com a maioria dos links quebrados (ou direcionando para sites absolutamente nada a ver!), praticamente todas as imagens indisponíveis e caixa de comentários não abre mais. A única coisa que continua igual é a imensa lentidão no carregamento, apesar de estar hosteado no Blogger. O motivo eu não sei, mas o blog do sujeito é (era) tão mal diagramado e cheio de imagens que deve ser por isso que leva uma data pra se apresentar ao público.

Gozado como os problemas de uns são o sonho dos outros, né? O cara tá na minha faixa de idade. Começou com esse blog quando devia ter uns 20 anos ou pouca coisa menos. Dizia, por exemplo, que o carro tava sujo. Que tava precisando de emprego... mas foi fazer turismo no sul. Precisava de grana, mas saía pra tudo que é balada classe média. Grana faltava-lhe, mas tinha desejos de levar namorada a restaurante chique. Vivia na casa de ricaços (incluindo esse meu amigo por meio do qual o conheci). Reclamava que não tinha "os pila", mas se dedicava a passatempos de branco classe-média média/média-alta e indo botecar pelo Cambuí (o bairro campineiro no qual se concentra a maior quantidade de esnobes escrotos por centímetro quadrado da cidade).

Amigo, eu fui ter o primeiro carro com quase 30 anos (um Fiat Tipo 1.6 1995 esteticamente passável, mas todo ferrado em mecânica/elétrica - fiz a alegria duns par de mecânicos/eletricistas de Campinas por anos, com o pouco que ganhava das minhas bolsas de pós-graduação!). Minha habilitação quem pagou fui eu (não a ganhei de presente de 18 anos porque aos 18 anos eu era um fudido). Antes disso, sair era só de busão ou de carona, com uma grana tão limitada que não dava pra nada. Galleria? Passeio de rico. Café Com Cu (que era como eu carinhosamente chamava o Café Cancún)? Só passava na porta (sério, jamais entrei). Enquanto Cambuí pra ti era padrão, pra mim era 13 de Maio e olhe lá! Palicari eu fui porque foi lá a festa de formatura da oitava série da minha irmã, paga sabe-se lá com que sacrifício sobre-humano do meu pai. O único gibi que consegui comprar foi a série Gothic do Batman. Ah, ganhei também desse amigo ricaço uns volumes esparsos dum gibi-cabeça, que nunca vingou no Brasil. Se fosse pra comprar, não teria condições. Aliás, ainda bem que nunca fui pra essas bandas de gibi, RPG e similares: neil gayman eu acho um judeu chato pra caralho e pretensioso até cair o cu da bunda (como todos eles, aliás). Quadrinho-cabeça me desperta sentimentos suicidas. Nunca me senti bem nas partidas de RPG jogadas nas mansões dos caras pra onde eu era arrastado.

Enquanto tu reclamava de como a mulherada era foda (entre uma namoriscada e outra) nos bares do Cambuí, eu me conformava no meu quarto com o fato de que jamais eu teria uma, pois nenhuma me olhava e nem eu tinha o suficiente tato para abordá-las, meio esquisito e nerdolhão que eu era. Além disso, duro. Pegar mulher como? Já dizia Górki que "é preciso ter dinheiro pra se andar com mulheres" e o fato é que até hoje assim é. Aliás, tu sabia que fui tremendamente humilhado por uma guria que nosso amigo ricaço em comum arrastou certa vez pra casa dele? Pois é! Ele arrastou duas: uma ele pegou. A outra eu fiquei tentando achar papo pra ver se rolava alguma coisa mas a cara de nojo dela me intimidava e acabou que deu em nada. Mais tarde, tendo eu mandado um e-mail pra ela (que nosso amigo em comum facilitou) dizendo que tinha gostado de conhecê-la, recebi em resposta uma espinafrada, um enxovalho tão acachapante que, não fossem meus mecanismos psicológicos autoprotetivos, teria ficado terrivelmente traumatizado com o gênero feminino! Hoje, me limito a desejar surdamente que, como todos os meus desafetos, essa zefa esteja se fodendo muito na vida (no mínimo, que esteja à base de Rivotril - feio pensar assim né? Mas foda-se! A porta da rua é a serventia da casa!).

Lembra quanto tu pegou uma Cybershot Sony, daquelas de 5MP, toda afrescalhada, recém lançada? Era um símbolo, tipo um Motorola Startac, saca? Então, meu amigo... fui ter câmera digital sei lá quanto tempo depois, e foi uma daquelas Polaroid bem pebinhas e elementares. Pra dizer a verdade, nunca dei muita bola pra câmeras digitais, fotografia e essas porras todas. E hoje, câmera digital só mesmo fotógrafo profissional usa, se bem que eu acho que fotógrafo profissional devia usar as tradicionais mesmo, que é aí que eles mostram se são profissionais mesmo ou se são apenas uns mequetrefes que só sabem ajustar parâmetro e depois a câmera digital faz tudo sozinha. Mas aí estou desviando do assunto...

Computador fui conseguir ter só quando comecei o mestrado, pagando em 12 vezes um PC simprão naquela loja da Barão de Jaguara cujo nome me esqueci. Aí a burrice foi minha mesmo porque, no afã de sempre querer estar na crista da onda computacional, gastei muito das minhas bolsas de mestrado e doutorado em placas-mãe, de vídeo, de som, de tudo, pra tentar parecer sofisticado tecnologicamente. Me arrependo amargamente de não ter guardado e investido essa grana em algo melhor. Então, enquanto tu jogava em rede com esse nosso amigo ricaço em comum (e outros ricaços de sua roda), eu ainda tava no MSX e no Amiga (que me serviram muito bem, não há dúvida!). Não que isso seja um demérito; afinal, o MSX moldou minha vida profissional e hoje tenho o mais belo e cobiçado exemplar do Brasil e do mundo, graças a tudo que me tornei depois que conheci minha esposa.

(Falando em esposa, é preciso que se diga que minha vida pode ser dividida em duas partes: antes e depois dela. Antes era tudo isso aí que te disse, meu amigo! E depois... bem, o depois ainda está em construção e ainda irá longe. Muito do que sempre quis conquistei com o apoio e o incentivo dela. Impressionante como a mulher CERTA em nossa vida nos faz bem!)

Então é isso, meu amigo! Sei lá como tu tá hoje (e, na verdade, pouco me importa saber, todavia desejo-lhe sucesso!), mas eu precisava escrever algo sobre esses referenciais que temos, e como tem gente que sempre quer ter aquilo de que outros reclamam!

Coisas que me irritam (VI): mania de brasileiro de se meter com rock

Qualquer pessoa minimamente educada musicalmente sabe que "Brasil" e "rock" não cabem na mesma frase. Eu não sou crítico de música e nem especialista no assunto. Falo apenas da minha visão de ouvinte ávido de músicas boas, que me foram apresentadas desde a infância: primeiro por meu pai e seus discos de 78 rpm com tudo que é tipo de música clássica; depois, o rock autêntico, mas não o rock daquela putaiada antiga, dos primórdios do gênero - anos 50 e 60 -, mas aquele rock mais consolidado e consistente dos anos 70 e 80, de origens britânica e estadunidense, canadense... enfim, de onde houvesse uma (ex-)colônia britânica... tudo coisa que chegou aqui e que - ao contrário do que os tupiniquins tropicálio-ufano-nacionalistas dizem - não foi "assimilado como cultura gringa enxertada à colônia", mas se incorporou como opção a quem não gostava, em absoluto, do que era produzido aqui.

Quem se meteu com música clássica, se mandou do país. Quem insistiu em ficar aqui, só fez coisa ruim. Do mesmo modo, quem se meteu com rock, se mandou do país. Quem insistiu em ficar aqui, só fez coisa ruim. Simples desse jeito. Há brasileiros com sensibilidade para rock e clássico? Surpreendentemente há, mas essa própria sensibilidade lhes gritou que não havia como se desenvolver nessas searas na tropicália. Não dá pra chamar de rock as avacalhações de tantas supostas bandas que existiram/existem nessa terra quente e abafada. O maconheiro? O escrachado? Bah, pare! Tudo porcaria!

Teve um site no Blogspot chamado Tudo Provisório que nem no Wayback Machine você encontra mais os rastros, se é que um dia se preocuparam em salvar esse blog bem legal. Nele, um cara que manjava bem de música e tinha uma visão mais universal da coisa demonstrava por A+B porque música no Brasil sempre foi um troço crítico. Infelizmente, como também já foi demonstrado por A+B, o brasileiro médio, passional, latino, irritado, sempre com problema de aceitação e autoestima, jamais reage bem a qualquer crítica feita aos seus ídolos de pé de barro e a avalanche de comentários realmente destrutivos e ameaçadores que ele recebia a cada postagem botando a nu a real natureza qualitativa de sertanojo, pseudo-"rock" BR e MPB deve ter sido determinante para que ele suprimisse o blog de modo a jamais se conseguir encontrar mais nada dele por aí. Uma pena. Era uma leitura coerente e uma compreensão lúcida sobre o panorama musical dum país que tem um evento chamado "Rock'n'Rio" em que há tudo menos rock.

Aliás (e esse é o motivo dessa postagem), gostaria de sugerir que se parasse de falar em Rock'n'Rio. Quanto menos a gente fala sobre uma coisa, mais rápido ela some. Quem é dono desse troço tá cagando e andando pra cultura e a decadência exponencial desse "evento" faz com que se admire quem ainda gasta tempo indo em algo que virou, na mais otimista das hipóteses, simplesmente pop. E se ainda fosse pop bom, seria bacana. Mas o negócio virou palco de sertanojos, esquisitos, caras de turbante e outras figuras exóticas da terra de bananas.

O troço pode continuar existindo? Claro! E deve! Precisa haver eventos assim pois deve haver espaço pra todo mundo e o "empresário" que gerencia essa engronha tem que ganhar o dinheirinho pra trocar seu Aston-Martin uma vez por semestre. O que não pode é continuar atribuindo uma aura de "rock" a um encontro em que rock passa longe. Afinal, mais uma vez, Brasil e rock não cabem juntos numa mesma frase (elogiosa). Sei lá, chamem de Mato'n'Rio, Agro'n'Rio, Emo'n'Rio, mas não maculem o rock que tanto nos faz feliz!

Coisas que me irritam (V): a visão equivocada do servidor público e do professor universitário

Quem é do meio editorial brasileiro, principalmente do setor relacionado a histórias em quadrinhos, com certeza conheceu, lá pelo início dos anos 2000, um sujeito que atendia por diversos apelidos na Internet e que, metido a escritor (spoiler: fracassado), roteirista (spoiler: fracassado) e jornalista (spoiler: fracassado), aterrorizou toda a classe criticando feroz e destrambelhadamente os trabalhos de todos que não fossem os dele. Dos fóruns mais conhecidos até os sites mais obscuros que tratassem de quadrinhos, ficção científica e publicações do gênero ou mesmo assuntos de cultura pop em geral, lá estava ele, na seção de comentários, fazendo observações desagradáveis, ilações injustas ou ataques pessoais puros e simples, na dupla tentativa (spoiler: fracassada) de chamar a atenção para seus próprios trabalhos (spoiler: fraquíssimos) e, segundo suas idéias distorcidas e hipócritas, de despertar os autores nacionais para um suposto horizonte mais amplo que os tiraria de uma mediocridade e uma morte criativa às quais pareciam todos fadados, menos ele, que se arrogava detentor da verdade absoluta sobre como criar, produzir e comercializar personagens, quadrinhos e histórias de ficção (spoiler: falhou miseravelmente nisso tudo).

Bem, na verdade quem morreu foi ele mesmo, em 2012, pobre, infeliz, sem reconhecimento (spoiler: nunca mereceu nenhum), saturado da inveja de ver como todos em torno progrediam e ele não, raivoso por ver que suas próprias coisas não tomavam corpo e que seus gritos se perdiam ao vento apesar de tudo e totalmente dependente da esposa (era um desempregado crônico; por isso tinha tanto tempo pra gastar aporrinhando os outros na Internet). A repercussão de seu passamento foi praticamente nula no meio das artes e dos quadrinhos (profissionais ou independentes), havendo apenas um ou outro comentário de alívio por parte dos desafetos que conquistou ao longo de mais de dez anos de perseguições e um ou dois artigos (que nem estão mais disponíveis) escritos por sofredores da Síndrome de Estocolmo: apanharam do sujeito até não mais poder, mas, mesmo assim, despenderam tempo comentando sobre seu falecimento.

Os dois "livros" que escreveu, pela precariedade inerente ao seu estilo (ou falta dele), pelas temáticas pobres, infantilóides e pessimamente desenvolvidas e pelo extremo amadorismo/pedantismo com que se conceberam, foram ácidamente criticados até por quem o apoiava num certo fórum de quadrinhos muito conhecido. Não deslancharam e padeceram de todos os problema que ele tanto criticou nos outros; hoje, quedam esquecidos apenas nas prateleiras das casas dos poucos desajustados que riam dele (e não com ele). Seu trabalho (se é que se pode dar esse nome ao que produziu em vida) morreu junto com a pessoa e, como alguém disse nesse mesmo fórum, já foi soterrado "pela avalanche de informações normais da Internet".

A única marca de sua passagem pelo mundo um pouco mais persistente foram alguns podcasts que ele gravou e que hoje estão no Youtube, encontrados depois de muita busca. Isso se um dia a própria plataforma não os deletar para limpar seus servidores. Nessas gravações, por mais de uma vez, pode-se ouvir declarações como eu tô fazendo minhas coisas. Se eu parar, eu acabo virando funcionário público, você tem que ser criativo, do contrário você fica que nem funcionário público, num canto, sem direção, você precisa dar um gás nos seus projetos, ser dinâmico. Quer ser igual a funcionário público e ficar parado sem fazer nada?. As palavras não são exatas, mas as idéias são exatamente essas. Ou seja, o sujeitinho carregava a idéia (dentre tantas outras equivocadas que externou e que fizeram com que sua vida fosse um inferno na Terra, dentro daquilo que ele planejou pra si mesmo) de que servidor público era sinônimo de inação, de falta de iniciativa e eficiência, de procrastinação e ausência de inteligência para resolver problemas.

Infelizmente essa visão não é atual. No livro "O mulato", publicado em 1881 (143 anos atrás!), Aluísio de Azevedo já escrevia:

"Passava já das três da tarde. Os empregados públicos saíam da repartição, procurando a sombra, com o seu passo metódico e inalterável, o chapéu-de-sol dependurado do braço esquerdo, como de um cabide, o ar descansado e indiferente dos homens pagos por mês, que nunca se apressam, que nunca precisam de se apressar."

A perversa (porém fina) ironia de Azevedo contrasta violentamente com as frases do sujeito a respeito do qual iniciei este monólogo, e não é possível ignorar certa perfídia em suas palavras, pois em 1885 ele mesmo ingressou nessa categoria de "homens pagos por mês que nunca precisam de se apressar" ao se tornar cônsul, viajando o mundo todo com o dinheiro do contribuinte brasileiro. Entre a sutileza sardônica de um e a virulência babujada de outro, permeia um estranho ranço contra o serviço público federal, com quase um século e meio de diferença.

Por fim, temos também os tempos mais atuais, em que os quatro anos de desgoverno de uma direita tosca, burra, fanfarrona, carrancuda, fanaticamente crentelha e corrupta, jogaram uma nova luz negativa sobre o funcionalismo público federal, denegrindo-o e resumindo-o (segundo seus seguidores) a uma cambada de vadios que ganha bem e não faz nada o dia inteiro. O funcionalismo público sempre foi alvo do (mau) caráter ultraneoliberal dos bastardos que advogam a falácia do "estado mínimo" e sempre que ascendem ao poder, não medem esforços para minar a categoria. Que fique claro: condeno veementemente o gigantismo estatal, pois tão ruim é um quanto o outro. Passional como é pela sua origem latina, o brasileiro médio não consegue estabelecer um meio-termo e fica batendo cabeça entre esses extremos danosos para a sociedade, prejudicando-a em todos os prazos (curto, médio e longo).

Aliás, só fazendo entre parênteses aqui, é de fazer rir uma parte dessa súcia de fanáticos de extrema-direita. Conheço alguns e são todos, sem exceção, um bando de fodidos que não têm onde cair mortos. Alguns sequer casa possuem, não conseguem pagar aluguel, não conseguem formar uma família, mal conseguem subsistir à base de miojo, vivem fazendo cambalachos diários sem uma profissão bem definida, mas estão lá, defendendo o capital alheio, a meritocracia, o estado mínimo e, ateus que alguns são, defendem até a religião que justifica o status quo do meio. Já falei sobre isso aqui mas nunca é demais repetir: essa gente toda é cooptada pela classe imediatamente superior (a média-nariz-empinado, média-média ou mesmo média-alta, mas ainda média, e não rica!) e se sente útil por ser usada por ela, achando que um dia usufruirão dos mesmos "benefícios" suados que o dono do Compass comprado a prestações possui e que estressa até morrer de AVC para manter (spoiler: jamais irão). 

Voltando à vaca fria, a conclusão a que se chega é que funcionário público sempre foi visto com reservas, apesar de sua importância para a estrutura social na qual se funda a República Federativa do Brasil.

Não vou escarafunchar os motivos que levam o povo a tal ranço. O que posso dizer é que no serviço público federal existem servidores comprometidos, apresentando alta eficiência e competência no desempenho de suas funções, principalmente nas universidades federais, centros de produção de conhecimento onde se luta cada vez mais contra um desmonte orquestrado para minar sua credibilidade junto à população. Desafortunadamente, o cenário não é perfeito e problemas existem, facilmente resolvidos que seriam se fosse permitido à polícia militar/civil agir livremente dentro do campus e encarcerar meliantes de diversos níveis que lá se acoitam, tornando-se impunes. Isso sem falar nos "estudantes profissionais", nos cavadores de bolsas, nos doutrinadores (sim, eles existem) e diversos outros patifes só existentes no ethos brazuca e que levam o ambiente universitário a essa degradação sobre a qual relincha a vadiada de extrema-direita, ampliando despautérios até o absurdo, distorcendo fatos e finalmente generalizando-os até se converterem em discursos prontos, opiniões definitivas e disseminação de informações falsas por parte de quem jamais o vivenciou (por falta de competência, principalmente).

Executo minhas tarefas estritamente dentro do que se espera de um servidor pago pela nação e, como eu, há um imenso contingente de funcionários cientes de sua importância e compromisso junto à sociedade, trabalhando arduamente para fazê-la progredir. A generalização inconseqüente e imbecil é a arma mais fácil (e medíocre) que se usa quando o desejo de uma parte podre da população é desacreditar a categoria e abrir espaço para justificativas de privatizações e outras besteiras. Como exemplo, uma das maiores tentativas diretas de acabar com a universidade pública foi o funesto Future-se (me recuso a linkar isso aqui), rechaçado com tanta veemência que foi vergonhosamente abandonado pra nunca mais sequer ser mencionado.

Então, amiguinho revoltadinho com o servidor/serviço público, não faça generalizações burras (o que é um pleonasmo vicioso: generalizações são boas apenas na Matemática, como costumo sempre dizer!). Não seja brasileirinho, que faz gambiarra escondidinha e depois mete o pau em que a faz escancaradamente. Procure conhecer muito bem a realidade de uma situação antes de sair por aí falando besteira e não queira julgar o todo pela parte. É ÓBVIO que há servidores incompetentes, corruptos, imbecis e presta-pra-nada, assim como os há na iniciativa privada. Em ambos os casos, todos são demitidos; a diferença está na velocidade com que isso ocorre... mas ocorre!

Reflexão de início de semana

"Tendo feito duas campanhas, o velho soldado não podia tomar a sério heróis cujo mérito militar dependia sobretudo do gosto que tinham pela bebida. E esteve para contar a Katavássov que, na aldeola onde vivia, um soldado, de licença ilimitada, bêbado, ladrão e vadio permanente, se alistou como voluntário. Mas, sabendo por experiência que diante da exaltação geral dos espíritos, seria perigoso expor opiniões indepententes, contentou-se em responder, sorrindo com os olhos e interrogando, por sua vez, Katavássov apenas com a vista:

- Que havemos nós de fazer? Há falta de homens!"

O trecho acima, retirado da edição de 1982 de Ana Karenina (Ed. Abril), uma obra de 1873 (ou seja, de mais de 150 anos!) mostra bem como deve agir quem pensa fora da caixa, quem vê o que os outros não vêem e, principalmente, quem não bota num altar quem não merece (aliás, ninguém merece isso!)! Fica a dica!

Coisas que me irritam (IV): as "bandas-tributo"

Todos sabemos que o que temos de cultura pop no Brasil é fruto da assimilação da cultura gringa a partir dos anos 60. Beatles, Stones, Pink Floyd e similares estão no DNA do brasileiro de certa condição financeira e contexto social ou (traduzindo) jovens de classe média pra cima dos grandes centros, algo em que eu mesmo me encaixo. Não estou me referindo e não me referirei jamais ao fã de MPB e de outras manifestações culturais genuinamente brasileiras porque, nesta seara, ao menos pra mim, quase nada se aproveita.

Aliás, eu nunca gostei do conceito de fã. Fã (e já escrevi isso em outras oportunidades) - do inglês fan, abreviação de fanatic - é um doente mental, um alienado, alguém que põe sua paixão por algo acima de tudo e de todos, prejudicando-se a si próprio (ele nem sente isso!) e àqueles com quem convive. É por causa do fã, por não querer ser associado a esse tipo de gente, que eu não quis saber de Beatles (que até podem tocar legal, ter boas músicas e coisa e tal mas... putz... não, obrigado!), de Star Trek / Wars e outras coisas que fazem parte do quotidiano de quem hoje se encontra na casa dos 50 (pra pouco mais ou pouco menos). De outras bandas/filmes/seriados que não tiveram repercussão parecida (ou, por outra, não se alçaram a um status de deificação - um troço absurdo de tão ridículo!) me tornei um apreciador, alguém que deles gosta, conhece e eventualmente até acompanha com interesse, o que faz com que eu seja alguém muito sui generis nisso de cultura pop: gosto apenas de algumas músicas, de alguns poucos filmes e alguns poucos (sub)produtos deste fenômeno. Cago pra Star Trek/Wars, Indiana Jones, 007, Beatles e um monte de outras coisas atrás das quais o fã se mostra ameaçadoramente pra tomar conta e dizer o que é certo e o que é errado. Tô fora dessa demência coletiva!

Infelizmente, o Brasil sempre foi quintal dos EUA, um gigante eternamente adormecido, um espiador permanente, (do lado de fora, claro!) do que faz o primeiro mundo, clubinho seleto ao qual nunca nos foi permitida a filiação exatamente porque sempre fomos colônia de exploração e não de povoamento, porque nunca tivemos senso de nação, porque cada um aqui sempre quis livrar a própria cara em vez de pensar no coletivo. País de primeiro mundo nos dá atenção do mesmo modo que um ricaço condescendente permite que privemos momentaneamente de sua companhia, enquanto houver interesse daquele e nada mais. Tenho alguns amigos que, tristemente, se iludem por causa disso e, fodidos que são, até se acham ricos por supostamente fazerem parte de círculos que os sugam sem que percebam. O resultado é ainda mais triste: adquirem hábitos caros que não vão conseguir manter, posições político-econômicas que são prejudiciais às classes a que efetivamente pertencem e idéias totalmente contrárias à realidade em que se encontram... a figura é deprimente, risível e inspiradora de compaixão. Assim, Brasil é incensado por causa do futebol, não por causa dum prêmio Nobel; é aclamado pelo carnaval, não devido a uma idéia global que poderia melhorar o mundo; maravilha o Velho Continente por causa duma natureza que ele não tem e que vai indo cada vez mais para o buraco porque o próprio brasileiro não cuida dela (seja pela negligência atávica, seja pelo entreguismo puro e canalha).

Toda essa volta retórica foi pra embasar os comentários que farei sobre alguns fenômenos que andei notando ultimamente na cena cultural da bananalândia: as bandas-tributo. Recentemente, num grupo de WhatsApp de que faço parte (antigos colegas - não amigos! - de escola da minha época de segundo grau, hoje "ensino médio"), um cara estava todo eufórico porque ia assistir a um "concerto" lá nas imediações do estacionamento do shopping Iguatemi da "banda-tributo" Dire Straits (!!!!). Pelo que ele disse, conseguiram pescar um ou dois gringos de segunda categoria que tiveram passagens rápidas pela banda e, junto com outros caras (não sei se gringos ou não), fizeram uma apresentação com todos aqueles "sucessos" manjadíssimos ("Sultans of swing" feelings!) que tornaram a banda original famosa MAIS DE 40 ANOS ATRÁS!

Nada de Knopfler (Mark ou David). Nada de John Illsley. Nada de Pick Withers. Nada nem de Omar Hakim! Simplesmente uns zés-ninguém (sim, eu acho Phil Palmer um zé ninguém pois pegou a banda já no declínio), todos de idade avançada, cabelos brancos (nos que tinham cabelo!), barrigas salientes, sacudindo as muxibas, vestidos com umas roupinhas esquisitas e cantando o óbvio (eu vi as fotos e os vídeos que este amigo, deslumbrado, postava a cada 5 minutos no grupo). Nada de "Communiqué". Nada de "Where do you think you're going", nada de "Romeo and Juliet", nada de "On every street". Tudo coisa manjada e/ou coisa que eu nunca ouvi (e olhe que tenho os principais álbuns deles!). A mim, me cheirou um tremendo espetáculo caça-níqueis pra encher o rabo de grana de espertalhões antenados na onda de saudosismo que tomou conta de uma parcela da sociedade, carente de shows em que se tocasse boa música e que se recusa a ouvir o lixo que abunda por aí (e haja lixo!).

Errados estão? Não, ninguém está errado. Nem os espertalhões e nem quem gastou seu dinheirinho (nem tão suado assim: estamos falando de classe média/média alta aqui) se juntando à galera que hoje beira dos 50. O que me incomoda são esses músicos (repito - deve ter tido um ou outro da banda original nessa comédia) lembrando que Brasil existe quando todo o auge de que poderiam ter desfrutado já passou há pelo menos 30 anos. Esses caras estão todos ricos, bem de vida, sem mais nenhuma preocupação, uma vez que já fizeram seu pé de meia quando estavam lá com seus 30 e poucos anos. Hoje, aos mais de 70, por desfastio, lembram que shitholes da América Latina existem e vêm pra cá fazer "turismo de curiosidade" e ver como é a cara do aborígene destas cercanias, sob o discursinho defasado de que "amam o Brasil". É interessante notar que JAMAIS vieram pra cá no ápice de suas carreiras: nada mais precisa ser dito. Queen ensina como se faz!

Passado um tempo desse espetáculo deprimente (agora há pouco eu ainda estava revendo as fotos e os vídeos enviados no grupo de WhatsApp - putz, me deu um ruim na alma que nem quando sou obrigado a ouvir MPB!), agora aparece outra "banda-tributo" ao Supertramp. Não tô nem aí pro fato de que Roger Hodgson tenha dado sua bênção a esta nova empulhação; Supertramp, ao menos, esteve UMA vez aqui, em 1988 e conheço só algumas poucas manjadas deles (as de sempre: "It's raining again", "Logical song" e "Breakfast in America", além da subestimada, maravilhosa e já citada aqui "You make me love you", do Hodgson já em carreira solo). O fato é que, mais uma vez, uma "banda-tributo" escolhe a combalida América Lat(r)ina pra vir fazer novas vítimas, pois no Primeiro Mundo ninguém mais quer saber deles.

Quantas "bandas-tributos" ainda virão assombrar esses cantos esquecidos?

É osso isso!

Coisas que me irritam (III): a falta de pontualidade

Assim como o intragável e insuportável capiau Liêvin é o alter-ego de Tolstói no seu correto (porém enfadonho) Ana Karenina, é igualmente óbvio que Lord Henry Wotton é Oscar Wilde transposto para seu insosso "O retrato de Dorian Gray": um cara mais velho, casado com uma mulher, mas tendo um evidente desejo (talvez nem necessariamente sexual) por seu jovem amigo Dorian, a quem pretendia seduzir (de novo: talvez nem necessariamente em termos sexuais) com uma brilhante conversação carregada de cultura, sensualidade e hedonismo. A diferença é que enquanto Wotton parecia ser rico, Wilde era só um pobretão que se ralou de trabalhar pra tentar manter um padrão de vida totalmente incompatível com o mundo elegante em que pretendia se manter: a alta aristocracia londrina, composta por elementos de famílias que há séculos dominavam/possuíam praticamente tudo na cidade (prédios, casas, terrenos, etc.).

Wotton, no fundo, no fundo, era apenas um charlatão endinheirado e, a  meu ver, totalmente vazio, devotado apenas ao culto duma beleza puramente superficial, tão efêmera quanto inútil e empregando seu tempo apenas para saciar seus apetites a isso relacionados e a descobrir novas formas de elogiar o belo para atrair garotões incautos (e foi isso que, na vida real, levou Wilde à ruína, sempre é bom lembrar!). Dizia-se dele, no capítulo IV, página 59 (edição de 1981, Abril Cultural), que "atrasava-se sempre por princípio, e o seu princípio era que a pontualidade representava um roubo de tempo". Por aí já se vê o que são as pessoas adeptas da impontualidade...

Mas e quando isso não é um princípio, mas simples e puramente falta de organização pessoal, de responsabilidade, de senso de dever e respeito? Descendo do primeiro mundo à bananalândia, é verdadeiramente desanimador ter de tratar com uma impontualidade generalizada que se tornou uma das caraterísticas mais marcantes do povo brasileiro. Qualquer evento é marcado pra começar no mínimo meia hora depois do que reza o convite. Se uma reunião é estabelecida para iniciar às 14 horas, fatalmente ela vai começar às 14h30m pelo menos. Nesse meio tempo, vai chegando gente com a maior desfaçatez deste mundo; não se desculpam, não se justificam, sequer se envergonham: chegam sorrindo, sentam-se e aguardam os outros aparecerem com idêntico comportamento. Enquanto isso, o que chegou dez minutos antes se sente um verdadeiro imbecil. A única sorte nisso é que com as tecnologias de que dispomos atualmente podemos, in loco, já ir adiantando outros assuntos de nossa vida profissional. É, pelo menos, o que eu faço quando sou tomado desse sentimento de fazer papel de otário a cada reunião/compromisso em que faço questão de comparecer com antecedência à hora marcada.

Interessante é notar que esse comportamento repulsivo não conhece classe social ou nível intelectual. O brasileiro age como uma horda de Henries Wottons, se atrasando pra tudo (com imensamente raras exceções), seja pra uma reunião de negócios, seja pra um pagode no boteco, seja numa recepção de sociedade, seja numa formatura. Aprenda comigo: o horário estampado no convite de qualquer evento no Brasil é apenas uma referência. No mínimo dos mínimos, um indicativo de que você deverá chegar pelo menos meia hora depois se não quiser mofar esperando. Se no convite estiver escrito "o evento inicia pontualmente às 20 horas", é porque ele vai iniciar às 20h05m ou às 20h10m. Esse "pontualmente" significa menos atraso apenas.

Mesmo assim, sigo sendo pontual e me programando sempre pra chegar antecipadamente aos meus compromissos. Este valor (e outros) passo a meus filhos.

As raras vezes em que se respeitam os horários são, por incrível que pareça, nas missas: elas começam com menos de cinco minutos de atraso!

[UPDATE DE 14/08/2024]: ontem (13/08) estive num evento da catequese do meu guri mais novo. Horário de início que nos foi enviado: 20 horas. Começou às 20h11m, exatamente. E eram 20h15m e ainda havia gente chegando! Isso nem osso mais é. É o esqueleto inteiro!

Coisas que me irritam (II): o mau uso do "júnior" e do "neto".

Na maravilhosa série "Knight Rider" havia um personagem chamado Reginald Cornelius III, vulgo RC3, interpretado por Peter Parros. Num idioma de raiz Anglo-Germânica (sim, amiguinhos, o inglês enquanto idioma pertence ao ramo mais alto das línguas germânicas), isso significa que Reginald Cornelius III é filho de Reginald Cornelius II e neto de Reginal Cornelius, uma maneira carinhosa de perpetuar nomes de família queridos.

Em línguas latinas, junior significa "mais jovem em relação a outro" ou, ainda, "filho de pai com o mesmo nome". Assim, no nosso exemplo, teríamos corretamente para o pai do RC3 o nome de Reginald Cornelius Junior. Também serve em português, sendo que aí o Reginald do seriado se torna Reginald Cornelius Neto, filho de Reginald Cornelius Filho ou mesmo Reginald Cornelius Junior.

Já deve ter dado pra perceber, portanto, que Fulano Neto é neto de Fulano, Fulano Junior é filho de Fulano, que "Neto" e "Filho/Junior" se usam nos finais dos nomes dos antecedentes parentais diretos, etc. e etc... em casos mais raros, faz-se homenagens até aos tios, chamando-se o filho de Fulano Sobrinho (mais daí eu já acho meio forçação de barra!).

Bem... não é assim que funfa na bananalândia. Por aqui, Neto é sobrenome e Júnior se usa das maneiras mais arrevesadas e tortas possíveis, numa demonstração pungente de "gonorância" do significado das palavras. Exemplos:

1) O pai chama Mané da Silva. E ele registra o filho como Mané Junior da Silva (putz!);

2) O pai chama Zé de Sousa. O filho fica Zé Junior Oliveira de Sousa, sendo que o "Oliveira" veio da mãe, no modo como se costuma dar nomes aos filhos por aqui (primeiro o sobrenome da mãe, por último o do pai) (putaquepariu!).

O segundo caso é ainda pior porque o filho carrega também o sobrenome da mãe! Fica, pois, completamente despropositado o uso do Junior (que já está em posição errada), uma vez que o filho não tem o mesmo nome do pai.

Do mesmo modo como proíbem que se dêem aos filhos nomes flagrantemente vexatórios, bizarros, escrotos (não acredito nem um pouco naqueles memes de Internet com relação a isso) ou que nada tenham a ver com a família (por exemplo: pai Zé da Silva, mãe Maria Pereira e filho Antônio Hollingworth), os cartorários deviam ser treinados a impedir esse péssimo uso do Filho/Junior nos nomes das crianças que são registradas em seus estabelecimentos.

Enquanto isso não ocorre, sigo me arrepiando toda vez que vejo esses juniores mal postos e toda vez que as pessoas dizem que "preferem uma coisa DO QUE outra" (outro idiotismo brasucóide)! Brrrrrrrrrrrr!

[UPDATE DE 29/04/2025] Descobri mais uma imensa besteira no uso de "júnior" e "neto". Tem um sujeito que se chama FULANO NETO e ele tem um filho que se chama FULANO JÚNIOR! Ou seja, o júnior é filho do avô e o pai é filho do filho! PUTAQUEPARIUUUUUUUUUUUUUUU!

FS-A1GT - a postagem definitiva!

E se me der uma louca, não será a definitiva porque postarei mais quantas vezes eu quiser sobre meu micrinho preferido, agora em sua versão absolutamente completa (clique no link ao lado e esteja face a face com a perfeição do mundo MSXzístico!).

Figura 1: o MSX Turbo R modelo FS-A1GT mais completo do MUNDO! Não hesito em afirmar isso! Agora, está 100% completo e jamais algum igual será encontrado assim! No máximo, parecido! Compare com a foto da postagem anterior.

Levou um tempão, mas consegui. Passou por uma pequena manutenção interna, pois houve a necessidade de se reparar a porta 2 do joystick e a conexão RGB, fora ajustes internos de som (que originalmente é meio cagado) e a troca de alguns capacitores eletrolíticos. Tudo isso foi feito por uma dupla de profissionais extremamente capacitados (localizado em Florianópolis/SC), íntimos de máquinas como essa, a quem entreguei sob total confiança a preciosidade que está comigo e hoje se encontra bem conservada como pouquíssimas no meio.

Foi o MSX que construiu o profissional que sou hoje. Apesar de ter iniciado com os micros da linha Apple em 1984, na extinta Microcamp localizada no Largo do Rosário em Campinas (SP), o MSX foi o micro que tive em casa, com o que tive, pois, mais contato, e do qual descobri melhor os segredos. O Apple II (ou seus clones, não me lembro os que eram utilizados na Microcamp) serviu como porta de entrada para o BASIC e para as possibilidades da Computação na época. Depois disso, o caminho pavimentou-se sobre o poder da plataforma MSX, que se tornou parte integrante de minha vida. Nem o Amiga (absurdamente melhor do que o MSX mesmo em sua versão mais simples, o A500), que teve sua temporada em casa também, ultrapassou o carinho que até hoje tenho por essa plataforma japonesa (e o fato de ser japonesa é outra fonte desse carinho).

Houve quem começasse com Spectrum, outros com TRS-80... conheço essas máquinas, mas como nunca lidei com elas e nem as tive em casa, não se criou essa ligação psicológica que tenho com o MSX, que me traz muitas boas recordações.

O FS-A1GT que tenho em casa me é muito caro. Não necessito, em absoluto, de nenhum outro MSX (e as razões eu já expliquei) e pretendo que ainda esteja a meu lado por muitos anos!

O estranho no ninho

Passei casualmente por uma foto dum povo com quem fiz minha graduação no perfil dum cara que conheço (veterano meu da turma de 1992), numa rede social. Me lembro bem de cada um (pois sempre fui muito observador, mesmo de pessoas), mas duvido que se lembrem de mim. E, na verdade, isso nem me importa. Como eu era de Campinas mesmo, ia e voltava pra casa todo dia depois das minhas atividades acadêmicas. Não ficando por lá senão o estritamente necessário, não criei amizade nenhuma com aqueles 99.9% da turma que, sendo de outras cidades, meio que adotava a Unicamp como casa e não saía de lá, ficando de manhã até tarde da noite, quando então retornavam às suas repúblicas e moradias, nas quais estendiam suas convivências com gente diferente sob todos os aspectos. Natural que não figurasse em festas, encontros ou outras atividades de interação social e, muito menos, nas fotos decorrentes.

Sempre fui da idéia de que amizades duradouras a gente as faz quando crianças, pois nesta época os relacionamentos ainda são puros ou muito pouco contaminados por convenções sociais, interesses ou outras necessidades além da simples convivência com quem tem os mesmos interesses. De fato, tenho exatos SEIS amigos feitos neste período da vida (até o segundo grau, o hoje antipaticíssimo "ensino médio"), e com cinco deles converso com freqüência, mesmo eles estando em lugares muito distantes ou mesmo em outros países. Essa galera da faculdade passou por minha vida como um relâmpago, nada marcando, nada trazendo de lembranças, nada acrescentando ou tirando. Foram totais estranhos com quem unicamente compartilhei salas de aula e disciplinas dentro das estritas normas da boa educação. Nem da minha festa de formatura participei, pois ela foi toda montada pra atender aos interesses dum grupinho que se formou junto comigo (turma de 1994), de modo que tudo rolou em Jundiaí (!!!!!!!!), local de origem desse grupo. As únicas coisas de que me lembro da solenidade ocorrida no IMECC foram que, ao final, tocou "Pull me Under", de que no meu convite, na seção "juramento", o texto do tal juramento começava com "não juro por coisa alguma" (aí fica difícil, né meu camaradinha?) e de que meu pai estava com a roupa que ele sempre usava em eventos formais: um conjunto cinza-claro. Saudades, paizão!

Hoje, o que tenho de amizade são esses seis amigos. O restante são meros conhecidos, aos quais dedico os mesmos ditames da boa educação protocolar da época da faculdade, permitindo-me no máximo uma escapadinha pra beber em companhia de um ou outro a quem me ligam as afinidades da área de atuação, pois sequer os interesses são os mesmos (e, francamente, é difícil encontrar quem os tenha iguais aos meus, mesmo dentre os seis amigos).

Em verdade, isso não me preocupa nem um pouco: tenho as minhas próprias ferramentas de "viver comigo mesmo" e faço uso delas todas as vezes em que preciso me reencontrar.

Note que em nenhum momento falei de família. São coisas completamente distintas! Amo a minha. Mas o encontro com nossos "eus" é uma experiência à parte! E são experiências assim que me impedem de cair na depressão e me dão ânimo frente às adversidades comuns do dia-a-dia.